В воде живой, бегущей по камням,
похожим на творожные ватрушки,
я слышал плач по пережИтым дням,
и слушал краткий приговор кукушки.
Журчит вода о прошлом ночь и день,
без прошлого - нет будущего, знаю.
Вся жизнь в руках судьбы, то свет, то тень.
Я каждый день, рождаясь, умираю.
Я умираю, чтоб родиться вновь,
чтоб жизнь продолжить в поисках утраты.
Вода струится, как по жилам кровь,
нет ни отца, ни матери, ни брата.
А берега сыпучи и круты.
Срываешься с обрыва, кувыркаясь,
ломая ногти, жизнь теряешь ты,
за корни ненадёжные цепляясь.
Лежишь разбитым, кровью исходя,
боясь от сильной боли шевельнуться.
Опоры под рукой не находя,
закрыть глаза и больше не проснуться.
Своя судьба, своё мгновенье - рок.
Страдали, даже плакали, но жили...
В лицо бросал пригоршни ветерок
густой, разгорячённой, мягкой пыли.