* * * Памяти Вл. Высоцкого
Почему всё не так, вроде всё, как всегда,
Вроде, всё, как и было на свете.
Тот же лес, тот же воздух и та же вода.
Только нет больше с нами Поэта.
Он горел, он пылал, словно буйный пожар
И наотмашь бил едкой сатирой.
Резал правду в глаза, смело маски срывал,
А теперь он в холодной могиле.
Как он страстно любил эти реки, леса,
Это небо, всегда голубое!
И безвременно пал, не допев до конца,
Словно сам не вернулся из боя.
Чья вина здесь, кому была правда не в мочь?
Кто молчать его жаждал заставить?
Спохватились – да поздно. Ему не помочь,
И уже ничего не исправить.
Был он жив – не ценили, а умер – молчат,
Словно не было вовсе на свете.
Но народ будет долго легенды слагать
О своём, о народном Поэте.
Он умолк навсегда средь надгробных камней,
Равнодушный к упрёкам и лести.
Но не умер он в памяти тысяч людей,
Он живёт в своих пламенных песнях.
И всё так же он нам эти песни поёт.
И не стал его голос в нас глуше,
Веселит он, печалит, куда-то зовёт,
И стучит, проникает к нам в души.
И по-прежнему голос неистовых струн
Будит в сердце ответную ноту.
И опять его песня тревожит наш ум
И в упор говорит тебе кто ты.
Он любил свой народ и с ним вместе страдал
И, не ради награды престижной,
Кровью сердца горячего строки писал –
В них щемящая правда о жизни!
И по-прежнему живо всё то, чем он жил,
То, чем жил и кипел дух мятежный.
Спи спокойно – порокам, что ты заклеймил,
Не бывать в бытие безмятежном!
10/III – 1983 г.