Не Пушкин я. Да и не Блок.
Нельзя назвать меня поэтом!
Я пью свой ярко-желтый сок.
А за окном... Там осень где-то.
И там летают листьев стаи,
Кружатся в танце заводном.
И шепчут крыши, завлекая:
"Пройдись по нам ты босиком!"
На небе ватном нет просвета,
И все печально под окном.
Но помнит небо - было лето -
И улыбается тайком.
Бегут задорные морщинки
По глади Камы голубой -
То дождь, проснувшись, сыплет льдинки
На сонный город золотой.
Садится солнце - звуки тише,
И к нам спустилась темнота.
И я шепчу тебе под крышей:
"Мой город, я люблю тебя!"
(старое)