Один мой приятель, хороший поэт
Стихи сочиняет и плачет над ними.
Он летопись жизни ведет с давних лет
И жизнь разрушает руками своими.
Он пишет всю правду, любит не лгать.
Как призраки буквы ложатся в тетрадку.
Стихи запрещают ему ночью спать
И он сам куёт на могилу оградку...
Был реквием сыгран и звуки пропали,
В безжизненных книгах остались слова.
Поэта на кладбище не закопали,
Он самоубийца, так ходила молва.
Он будет, наверно, меж нами скитаться
И будет по прежнему Землю любить.
Мир не хотел с поэтом прощаться,
А я не смогу его вам заменить...