* * *
– …Ну, о чем ты можешь написать?
Не пойму… –
Я навсегда запомню,
Как с усмешкой глянула в глаза
На работе женщина знакомая.
Протянул я ей свои листки,
Проглотив комок обиды жгучей.
Прочитала.
– Хороши стихи,
Только сам-то ты других не лучше.
Если б сверхбезгрешный кто-нибудь
Так писал… А у тебя выходит,
Будто-бы указывает путь
Человек, увязнувший в болоте.
Помню, улыбнуться я хотел –
Получилась глупая гримаса.
Что ж, выходит, виноват я тем,
Что как все, что из костей и мяса.
Виноват, что в грезах голубых
Виден ей Поэта образ хрупкий.
Для нее слова мои грубы
И весьма сомнительны поступки.
Был не идеально я побрит,
И костюм давненько не утюжен…
Ей ведь невдомек, что там, внутри,
Есть все то, что не нашла снаружи.
Не виню ее и не кляну.
Путь познанья человека труден.
Как легко вас, люди, обмануть.
Как легко в вас обмануться, люди!
Ведь порой в себе такую ложь
Внешность идеальная упрячет…
Я на тех, с кем я живу, похож.
А зачем мне выглядеть иначе?