Что же тогда я, чугунный утюг,
Делаю здесь, среди этих травинок?
Или я отключен, или должен погладить,
Что мне попадается, (только не рви!), но
Разве я выбирал
Материал,
Из которого сделано всё моё Я?
Также, где-то на мне,
(Как у вас там, - "спине"?)
Есть переключатель:
Ноль - раз - два - три
Кто запустил мне в литое нутро
В мои провода или что там внутри -
Этих чертовых бабочек-тонкие лапки
Пушистые крылышки, чтоб они щекотали
Чугунные нити моих альвеол?
Горячую плоть раскаленных спиралей?
Я б лапки задрал, катался бы кошкой
Изгладил бы даже портьеры в театрах,
Я сам бы их тряс в своем теле - пусть еще полетают немножко, немножечко, ну?
Вот видите, неадекват уже, ах...
Но травинки так чувствуют сильное жжение
Я знаю, как может решиться вопрос
И разом лишить этих всех ощущений -
От бабочек может спасти дихлофос.
Какое изящное с виду решение!
На крылья, на лапки им, в глотку им яду
Чтоб не летали, где им не велено
И всё, чтобы было согласно порядку..
А вы бы сумели убить в себе сами -
Чтоб не чувствовать эту щекотную боль -
Хоть одну бабочку, а? Своими руками?
Или хотя б переключатель на ноль...