Когда мне исполнилось 10,
я начал стишки сочинять.
Ребенку не грех куролесить,
на это не стоит пенять.
Когда мне исполнилось 20,
тесна показалась тетрадь.
В редакции начал соваться,
за это бы надо бы драть.
Когда мне исполнилось 30,
сомненье заело меня:
а что если, как говорится,
все то, что пишу я… фигня?
Когда мне исполнилось 40, -
списал сочиненное в брак.
Решительно, без оговорок
сказал, что бездарен. Вот так.
Однако писать продолжаю,
уже сочинил до хрена.
Шедевры исправно рожаю.
Читает и хвалит жена.
Какого еще мне рожна?