Пишу письма с окраины собственной жизни,
Полночь. Адрес к заглавью ревнует
меня - пусть, я не безукоризнен,
если ставлю, что ты существуешь.
Если верю что ночь сохраняет секреты,
и за эту простую услугу
Поджигает глаза и другие пустые предметы,
строит из себя друга...
Может так... Все же тягостно видеть как небо
Потухает, тебя обвиняя
В преждевременной смерти... В рекламе плацебы,
В неуверенности желаний.
Но я ставлю что ты существуешь. Я слышу,
как над нами вращают рулетку -
Значит все может быть, и лишний
Выйдет Сам
И закроет за собой клетку.