О, лирика - чудесная страна,
Где осень нас листвою подгоняет,
И смытая дождем строка
Или снежинка, что на пальцах тает.
Ты думаешь, стихи живут в листах,
На полках книг, что с пылью вперемешку,
Нет, друг мой, рифмы в облаках,
Рождает новый день неспешно.
Они эфиром облетят весь мир,
Не каждому дано ловить их ветер,
То муза еле слышных лир,
Стихи нам дарит, как подарки детям.