В Ерусалиме – душно и тоскливо,
И спящим солнцем улицы залиты.
Под окнами твоими зреет слива –
Ей не мешают каменные плиты.
Ты пишешь обо всём: про то, про это –
Про нравы, про мужчин, детей и женщин.
И всей родне передаёшь приветы:
Кому – большие, а кому – поменьше.
"Я никому уже давно не верю:
Подводят люди, и шалит погода..."
Ты пишешь им по два письма в неделю,
Они тебе – по два письма в полгода.
"Сложиться всё могло не так, иначе,
Но своего я слова не нарушу..."
Ты молча обнимаешь Стену Плача,
А слёзы вырываютя наружу.