Совсем не обязательно тебе
Всецело мне принадлежать.
Зачем?
Игра пуста.
И игроки бессвязно
Лопочут что-то про любовь,
А мысли
Текут, текут, как краски по бумаге.
Но ветра нет –
Чтоб высушил картину
Иль присушил
Неверных красок смех.
Да, мы смешны.
И серый мох, как мех
Укутал корни дерева, чьи ветви
И тонкий ствол оплетены плющём.
Игра теней.
Игра умов и красок.
И образов…
Кто выдумал её? Но мне, поверь,
Давным-давно до этого нет дела…
Позволь тебя поцеловать несмело
Ещё раз, и ещё раз,
И ещё…