По полу катается ягода. Брусника.
Ее падение, конечно, не следствие нервного тика,
от которого дрожит рука.
Никто ничего не знает наверняка:
есть ли Бог, есть ли Судьба и т.п.,
когда кто-нибудь из нас станет жертвой ДТП
или, что еще хуже, сумасшествия или забвения.
В основном чудеса порождают случайности и совпадения,
а ты проходишь мимо них, гоняясь черт знает за чем,
и когда только что-то происходит, лезешь в прошлое за тем,
что, как тебе кажется, было причиной всего.
Отсюда все эти «потому» и «оттого».
Слова. Часы бьют двенадцать раз.
Еще один день прожит. Время отдыха для глаз –
ночь. А завтра утро вновь станет небесами.
Ты снова спросишь «Кто здесь со мной? И кто не с нами?»
и опять пойдешь мерить шагами асфальт,
пожирать глазами мрамор, гранит, базальт
и думать о фатализме, Парках, конце;
устав, приляжешь на чьем-нибудь крыльце,
пока на тебя не наступят и не обматерят
самым изысканным образом лица в масках поросят.
Придется встать и уйти в никуда – домой,
где ты одновременно и свой, и чужой,
и вообще никакой. Просто один из
актерского балагана, никогда не играющего на бис.
А почему? Пока никто не знает. Впрочем, не пока.
И вообще, может, совсем не от тика дрожит рука,
а оттого, что перчатка не по размеру. Сними.
По полу катается ягода. Брусника. Подними.
3 сентября 2008