Письмо 5.
Здравствуйте,
простите, что пишу так редко –
сутки на части разбиты таблетками,
а за стеклом…
там блеск и
свобода,
желтое блюдце солнца,
а здесь лишь серость и беспробудный сон царств нас,
центрифуга сознания –
вот, сижу тут, как пленник,
хоть ось зла не я,
и часто в состоянии дремы,
мне кажется, что скоро умрем мы.
уровняемся
и я уже вижу сияние входа
и воздуха вдох – это ключ,
которого, в общем-то, нет,
как нет и дверей, наверное,
а все это просто навеяно мыслями о вселенной и месте в ней.
о боже, сколько же дней
пребывает на дне наших жизней
и сколько все еще тонут,
пытаясь если не вылезти,
то хотя бы запомниться –
цепляясь за все места,
кричат «пожалуйста!
хотя бы на пол листа выплесни яростно,
выдави скрупулезно,
сделай набросок –
выпусти подышать нас на воздух,
ведь все было не так вовсе!
мы не были мертвыми, уснув в анабиозе космоса»
но были ли?
-если не помнится?-
не знаю, да и узнаю ли?
рву узлы своей памяти,
в ответ же мне – «просто вы спятили» – и в руку втыкают шприц.
Спасибо за письма,
я вижу, что вы мне верите, значит, не пуста моя жизнь.
скоро мы с вами увидимся
-держи меня, соломинка, держи-
*грустно улыбается*
Письмо 8.
Здравствуйте,
пишу в темноте – день засыпает, уже закатив свой глаз
и шум тел вспотеет не лужей, а выделением во влагу нас.
и скоро в воздухе растворяясь, можно будет сказать –
ну вот, началось
но стонет рядом больной, такой же, как я во плоти,
но в душе Кончаловский.
кто определяет нормальность - врачи ведь такие как мы,
так охотник превращается в дичь, когда шелестит камыш
под лапами хищника –
если не видно сияния истины
так же можно как в панацею верить в симбиоз меня и стены –
только стану прочнее, если сольюсь с несущей
согласитесь, все же надежней костей
пирог из бетона и прутьев.
Железобетон – это даже звучит гордо
в желе залит он – вот упоение плотью морга
и торг не уместен тут –
ведь все же гораздо проще,
после смерти, чем стену вскрыть труп,
металлом разрезав кости.
но все это вовсе не то,
так,
размышления вслух
бывает, что сломлено тело, но не сломить дух
в ответе вопроса итог
для каждого собственный он
что лучше – быть самим Сталлоне
или сидеть со Сталлоне за одним столом?
отвлекся опять,
и начал нести ахинею –
я это люблю и умею, аж заперли за толстой дверью,
мы с вами увидимся, верю,
надеюсь, это будет скоро
и в пороховницах моих остался еще жизни порох.
жаль, но это конец, пожалуй
нет больше бумаги,
да и огрызок карандаша отказался писать,
вот беда, но ничего все поправимо
я буду ждать ответа, как варвары золота Рима
за ваши письма спасибо.
нет, БОЛЬШОЕ СПАСИБО
-откуда же пишешь ты милый?
из желтого дома вестимо-
*грустно улыбается*
Письмо 12.(последнее)
Здравствуйте,
Прошу простить меня, ведь я в отчаяньи
Сегодня врач сказал
Что ВЫ это Я,
Что я чужим почерком ночами
Пишу сам себе письма.
Как так?
КАК ТАК?
Он сказал - это было не пагубно для моей психики
Ведь надежда,
Как эскалатор, ведущий к выздоровлению
Я стал спокойнее, почти прекратились приступы
Верить ему?
Я СПАШИВАЮ ВЕРИТЬ ЛИ МНЕ ЕМУ?
Как это,
Знать,
Что вас нет?
Я как будто во сне,
Смеюсь в истерике –
Ну вот, нате вам,
Приплыли, приехали,
А я-то рот разевал –
Мир это там, где кисельные берега с молочными реками.
всего лишь потеха, блин?
Нет.
Я не верю.
Вы точно есть,
Вас не может не быть
ВЫ – это все что вокруг
Для меня,
И если скажут
Как Иисус – на крест -
С радостью ради вас умру,
В лицо смерти смеясь!
Хватит этих белохалатных златоустов
Завтра утром сбегу из палаты обратно
В мир
К вам.
К вам.
К вам.
Без вас в моей голове пусто
И гадко скребутся внутречерпные тараканы