***

* * *

Губы на распродажу,
руки на аукцион,
волосы в узел свяжут:
как головной убор.

Мысли развеет книга,
голос сожмет формат,
я шапито без цирка,
я не сестра, а брат.

* * *

Искусанные пальцы до крови.
Восточные цари,
что вам неймется?
Зачем же от зари и до зари
глаза и профиль вам иногородца.
Что в русых волосах моих
и голосе со страшной смесью юга?
Что в разговорах о своей любви
расскажет ваша русская подруга,
и в горьком привкусе
портреты русских дней
и чуждых мыслей, и земли своей.

* * *

Господи пощади! -
выскочит из груди.
Под черной волной океана
затмения два впереди.
Он ли шагнул, как гром,
с ним ли мой дух знаком,
он ли от края справа
машет в руке цветком?
Господи пощади! -
вырвалось из груди
имя его, но рано
радость - обман претит.