Мороз кусается за щёки,
Пушится инеем в усах.
Писать бы мог такие строки,
Но мысли где-то в небесах.
Где звёзды в холоде пространства,
Загадкой таинства творят.
Где в пыле-газовом убранстве,
Столбы творения парят.
Где зарождалась жизнь когда-то,
Но всё же может на Земле.
Где нынче брат идёт на брата,
С ожесточеньем на челе.
А впрочем, я не обвинитель,
Классификация не та.
Обыкновенный сочинитель,
Поклонник чистого листа.
Я напишу, живите люди,
А как, решать придётся вам.
Вы сами делатели судеб,
И не до вас, увы, богам.
Они завидуют, конечно,
Тому, кто телом наделён…
На этом всё, опять беспечно,
Я рассказал почти что сон…