Твое лицо бывает просветленным,
Когда читаю я свои стихи,
Мужчина не моей, увы, мечты,
А может даже вовсе – не «увы».
Я помню эту легкую улыбку
И в глубине души немую речь,
В киванье головы – ясна ошибка,
Та, от которой ты не смог сберечь
Себя и ту, которая любила,
И может быть, любимою была,
Но график твой все ж оставался гибким.
К ней приходил такого-то числа.
Ведь ты – мужчина, думаешь измена
Твоя не в сердце, а в желанье жить.
А ей-то, ей-то лишь бы пережить,
А ей-то лишь бы хоть денек побыть
С тобою рядом. И за все простить
Она готова, но для тебя –
Предательство не ново,
Как и не ново – вовсе уходить.
Хотя бы оттого, что все прощает,
И все – как дура – все в деталях знает,
И от того ну как-то тошно жить.
И кто тебя поймет, не мой мужчина,
Такая же загадка ты как я.
И все ж – сегодня прослезившись у меня,
Где будешь завтрашнего дня, -
Прекрасно знаю я.