Не приходится ставить греховность в заслугу,
Страсть души, да и тела всего-навсего тень.
Чертовщина играет прелестную фугу…
Почему же тогда ангел жизненный нем?
В жаркий день, иль в морозную зимнюю вьюгу,
Уготовано счастье познанья не всем,
Обнимал ли жену или, может чужую подругу,
Отличаешься, может быть, только лишь тем,
Что рванулся вперёд, а бежал то по кругу!
Вихрь судьбы среди лет в наслаждениях мчит,
Одних бьёт по пути, а других лишь ласкает.
Но не слышно того, как от боли кричит,
Тот, кого она в пропасть греховно бросает.
В остальном жизнь твоя, как у сальной свечи,
На ветру огонек, трепыхаясь, мигает.
А любил ты с утра, или может в ночи…
Ведь о миге счастливом никто и не знает,
Но об этом при радости ты промолчи!
Кто-то в этом забеге пути не успел,
Добежать до границ и последним придёшь.
А другой от восторга душой заболел,
Не боясь потерять то, чего не найдёшь.
Тот порыв, как комета, мгновенно сгорел,
Насыщенья для тела навряд ли испьёшь…
Лишь минуту назад ты и жить не хотел,
Эту мысль в поцелуях горячих убьёшь!