В лесу грибная лихорадка.
Природа – доброта сама.
И сходят грибники с ума,
и носятся в пылу припадка –
с грибным ножом наперевес
березовый прочесывают лес.
И я беру велосипед,
ведро, рюкзак,
немного снеди…
Кивают головой соседи
и смотрят вслед.
Кручу педали словно заводной.
Под шинами шуршит асфальт зернистый.
Машины велосипедиста
«не признают»;
проносятся все до одной
«со свистом»,
обгоняют
и выхлопными газами воняют.
И вот я, наконец, в лесу:
Ну, здравствуй…
Здравствуй друг зеленый:
дубки, березки, липы, клены…
Люблю случайную твою красу,
шумы и запахи, и птичью тишину,
оврагов глубину,
войну оттенков, линий…
Что мне Сократ, Толстой,
Овидий, Маркес, Плиний...
когда ножом срезаю белый гриб простой,
когда в густой траве найду под красной шапкой
гриб подосиновик во всей его красе!
В сравненье с ним, что бриллианты все! –
тем более что я на блеск не падкий.
Тот блеск – под бронированным стеклом
в тугой мошне чугунного Гохрана;
сигнализация… охрана…
ну, в общем, несвобода.
Поделом.
А здесь простор и воздух ограничен
усталостью, желаньем, насыщеньем
и непременной тягой к возвращенью
и временем; точней, его наличием.
Да, время…
Как всегда, его в обрез;
особенно в канун Субботы…
а воскресенье – уж канун работы,
и долг зовет домой…
с грибами или без.
И вновь в седле.
И вновь асфальт мелькает.
Натруженных педалей скрип…
Синематограф жив.
Тапер фокстрот играет.
И в кадре крупным планом белый гриб.