Мой идеал на небосклоне
Сжигает все мои стихи...
Моя тоска нас похоронит,
и превратит нас в миражи.
Дождем прольюсь в снежный декабрь
от безысходности судьбы...
Прости меня за тот сентябрь,
прошу прости за те стихи....
тебе, Г.Ф.