Звон упал медной денюжкой в кружку,
я намедни, мотаясь, гудел,
я бродил эхом в недрах той пушки,
из которой на Запад летел.
Зарядите-ка снова со звонами-
над амвоном лети голова,
над попами, попойкой, попонами—
все равно ведь живем однова…
Дымом родины, рыщущим волком,
обернись этот порох и прах,
сон-травою по нищим околкам,
сном России, застывшим в церквах.
Мнится Мнишек Марине, полячке -
то ли шляхтич, толь волк, то ли шлях.
И анафему шепчет подьячий,
и темнеют иконы в углах.
13.02.2003г.