Вот мой стих, с хромающими иногда рифмами(исправлять не буду), написанный ещё в 10-м классе, исходящий, как бы, от другого человека, чем тот, часто, бесшабашный ребёнок, которым был тогда сам.
Я не мог найти эту
тетрадь (со стихом) в темном углу,
пока не зажег свет.
(Факт).
* * *
Начнись то время, о котором я мечтал.
Мечтал всегда.
И подсознательно и явно
Я понимаю глупость прожитого дня,
Но глупость эта для меня, увы, забавна.
Когда часы, под вечер, завершают круг,
В невозвратимость унося мои минуты,
Сознанье возвращается ко мне
И я волнуюсь, будто бы, кому-то
Был нужен прожитый мой день,
Кому-то одного его недоставало,
Чтоб довершить осуществление мечты,
Оставленной судьбой недовершенной,
Чтоб разрешить проблему суеты
Толпы людской, ума лишенной.
А мною прожигаем день - летит,
Минута за минутой.
А может быть - невосполним,
В цепи веков он нужен был кому-то?