Стихи не сорная трава,
Когда их рвёт поэт.
Но прорастают вновь слова,
И тянутся на свет.
Растут упрямые вьюнки,
Ползут, сплетаясь в крест.
Со дна, из боли и тоски,
Из потаенных мест.
Растут из разной чепухи -
Порезов, швов и ран.
Из полусгнившей шелухи
Пророщенных семян.
Стихи растут из темноты.
И отступает мгла.
И распускаются цветы
Где пепел и зола.....