***
В немой тоске нам долго б еще жить,
Уж сколько лет - а мыслимо ли это?
Пришлось бумаге грусть свою излить,
Вот я и стал лирическим поэтом.
Не смог похоронить в себе самом
Все то, что хороводилось с грехами.
Теперь уже как будто снежный ком
Внутри растаял, капая стихами.
Бледнеет колер пасмурных ланит.
Не праведник я с мягкою душою.
Другой тебя, как видимо, простит.
Хоть рядом ты, но нет тебя со мною.
Обыденность сухая как песок.
Морозный взор с весною не растает.
Текут слова, но как березы сок
Чуть-чуть сладят, а сласти не хватает.
Сердца не удалось соединить,
Почувствовать глубоких вожделений.
Судьба - в замерзшей проруби остыть,
Прогнав печаль, чтоб не было сомнений.
И вот теперь тебя благодарю!
За строки си, за Лиры перезвоны,
За хмель шишкастый, что ласкал зарю.
Откуда б взял я раньше мысли оны?
Крылами машешь, только не взлетишь.
Прощенье не справляется с виною.
Проходит жизнь – узнаем благо, тишь -
Ошиблись мы, иль нет, тогда с тобою?..