Кусок породы раскаленной
слезой металла истекал.
В кинжала форму облаченный,
на наковальне изнывал...
Чем больше молот издевался,
стуча по стонущей руде,
тем дальше крик наружу рвался
и слышно было "... быть беде.."
И через день металл остывший
пустой прохладой заблестел.
Лишь зов руды, на углях бывшей,
В крови согреться захотел...