Он уходит и не обещает вернуться. Знакомо. Знакомо до /и вовсе мне не больно/ остановки в жизни. Ты ловишь его аромат на твоей постели/твоей кофточке/твоей коже и пытаешься его сохранить. Его недопитый кофе так и остался в кружке на том самом месте… психоз. Ты не запираешь двери… ты ждешь! Твои ожидания похожи на метания кошки. Маленькое но гордое животное… тебе хочется бежать за ним… звонить ему… кричать о нем…. Вернуть его… всеми способами… доступными на этом свете… терпи!
Он вернется. Он всегда возвращается. День/два/неделя/месяц и он без звонка/не снимая ботинок/не спрашивая разрешения вновь стоит перед тобой: здравствуй!
*здравствуй… и все? И только это надменное «здравствуй» я уже давно больна… а он здравствуй*
Ты улыбаешься в ответ – на слова просто нет сил. Ненавидишь его так же сильно, как ребенок любит свою мать. Закусываешь губу чтобы не расплакаться… глубокий вдох…
*снова его аромат… не его «Baldessarini» а он сам… сводит с ума… еще минуту назад я хотела вцепиться в него когтями… сейчас готова стелиться перед ним*
Он спокойно проходит мимо твоих ждущих глаз и наливает себе кофе. В новую кружку. Садится на твой новый диван и цинично произносит: тут мы еще не спали…
Минута и ты раздета. Его руки не стесняясь гуляют по твоему телу. В самых тайных уголках и глубинах чувств. «Ты совсем голодная, детка»
*я почти что мертва, а ты переживаешь о недостатке тебя во мне… бойся потерять меня хотя бы сейчас*
Ты резко встаешь, отстраняешься от него и этим заводишь его еще больше. «Ну же, крошка, не играй со мной» шепчет он, приближаясь к тебе… ты влечешь его в спальню… тебе жалко новый диван. Где-то в глубине его белья играет знакомая мелодия… наверное это коллега/мама/сестра… «да, милая…»
*хоть бы постеснялся меня… раздетую… милая… точно мама*
Ты отворачиваешься от него к окну… «с тебя нужно писать картины… ты обнаженная у окна»… «мне не хватает сигареты… дай ее мне» - произносишь ты за последние пол часа… он достает легкий Winston и протягивает тебе… «где твоя камера?»…
*камера… будет тебе камера… будет тебе сказка… *
Ты протягиваешь ему новенький Canon… он еще не видел тебя обнаженной. Он еще не был в его руках. Свет из окна обрисовывает твой силуэт и сигаретный дым… он заводит тебя, он творит искусство. «Иди ко мне…» сладко шепчет он… и ты словно марионетка слушаешься его приказов.
«давай поиграем, детка… ты будешь моей заложницей»…
*заложница… он разве не понимает, что я и так его… до кончиков волос*
Ты соглашаешься на его условия. Ты творишь сказочный мир… он уходит, когда ты притворяешься спящей… уходит к коллеге/маме/сестре… да, к маме. Он не закрывает дверь/не допивает кофе/не оставляет сигарет… только запах… его запах! Сразу после хлопка входной двери ты подрываешься с постели, стягиваешь простони, стираешь снимки… оставляешь один… на память… и снова начинаешь ждать, мечтая расцарапать ему лицо… от невыносимой Любви к нему… точка.