автор Игорь Лебедевъ http://www.proza.ru/avtor/lii2008
1979 год. Май.
-Раз, раз, раз, два, три….
Эхом разносится в окнах зданий из красного кирпича, с трех сторон окружающих плац. С четвертой стороны – наш дом, адрес – Ленинград, улица Пионерская, дом 28. Да, вон там, на втором этаже, вон наши окна.
На плацу стоит армейская «коробка», десять на десять, сотня. Сто человек. Нам всем по девятнадцать. В руках оружие, но мы не собираемся из него ни в кого стрелять. Это тренировка на строевую слаженность и подготовка к конкурсу. Подтянутые молодые люди четким строевым шагом выполняют в строю повороты налево, направо, кругом. Звучат отрывистые, громкие команды начальника курса:
-Нале-Во!
-Напра-Во!
-Кругом, шагом Марш!
Непосвященным надо сказать, что эти команды состоят из двух частей: предварительной и исполнительной. Например: «Нале» - предварительная команда, по ней нужно просто немного собраться и быть готовым к исполнительной команде «Во»! На самом деле всё просто. Кто служил, наверное, знает.
Эти упражнения в составе строевой армейской «коробки» десять на десять человек за глаза, мы называем «фигуры Лиссажу», мы же все будущие военные инженеры начно-технический слэнг – часть нашей жизни.
-И, Раз!
Коробка расходится как будто в разные стороны.
-И, Два!
Все мгновенно останавливаются и поворачиваются лицом в сторону нашего дома, продолжая маршировать на месте.
Звучит команда:
-Положить, оружие!
Автоматы аккуратно укладываются на асфальт.
Воронёная сталь и весёлый коричневый приклад совсем не кажутся адской машиной, способной кого-нибудь убить.
Сотня сходится и расходится, движется под управлением одного человека – нашего начальника курса. Наверное, в этом есть какая-то своя гармония. «Фигуры Лиссажу»!
Ленинград. 1979 год. Май. Нам всем по девятнадцать лет. Мы – сотня!
2009 год. Декабрь, 18-е.
16 час.29мин. На мобильный пришла СМС-ка. Сегодня нас стало на одного человека меньше. В Сочи умер Игорь. В сердце что-то изменилось, стало чего-то меньше. Еще минус один…
Москва. Внуково. Мороз минус восемнадцать. Цинковый гроб с телом выгружают из самолёта. Лица рабочих строги и сосредоточенны.
Кладбище. Рабочие только что закончили копать мерзлую землю. Под музыку военного оркестра гроб опускают в могилу. Мы стоим в каком-то оцепенении. Из трубы музыканта вылетают нотки и взмывают ввысь, летя навстречу снежинкам. Снег падает нам на плечи, на землю, укрывая белым саваном гроб с телом нашего друга, мягко и беззвучно опускаясь в могилу наперегонки с мёрзлой землёй, гулко ударяющей по крышке гроба. Прощай, товарищ!
Оглушительно звучит троекратный салют холостыми!
Мы уже не сотня…