Безоблачный день начинается с щебета птиц,
беспечного лая веселых домашних собак.
У каждой- по сто голосов, сто имен, сто одежд.
У каждой- опрятный хозяин, и место в углу.
В цветном витраже разукрашена светская жизнь.
Добавлена к кости могучая, сильная плоть.
Хрустально звенит потаенная, детская блажь,
И смирно висят на засове стальные ключи...
За дверью железной - смертельно колотится дождь.
Болезненный день безобразно снует по стеклу.
Стекает по венам заразная, дохлая муть.
И ни единой души под потолком...
Так говорят, когда выстрел дороже свинца.
Так говорят, когда небо харкает дождем. Если дорога без устали, вечно ведет,
Значит, она образует лишь замкнутый круг.
А завтра- опять, как и прежде, глухая стена.
Невидимый воздух, неслышимый, жалобный плач.
И мечется солнце от края до края небес.
И противоречие жизни и смерти- в руке.
Так говорят, если струны сменили на кровь.
Если огонь неустанный затушен давно.
Если никто никогда не позволит спросить,
Кто и зачем написал эту жизнь без чудес...
И снова пускаются тени зловещие в пляс.
На той стороне- это просто осколки от ламп.
На той стороне- это просто рассеянный свет.
Так каждый пришел со своим ощущеньем любви.
А здесь- неразборчивой строчкой стекает гуашь.
И взросло взирает ребенок чужой из угла.
И алая кровь выступает на потной груди.
И зреет печаль, и любовь не готова прощать...
Так говорят только те, кто дошел до черты,
Но побоялся шагнуть- и вперед, и назад.
Так говорят только те, кто остался стоять
На хладнокровном пороге своей тишины.
Выпадет снег... Я по прежнему, где-то внутри
Сырых преимуществ тепла над морозом ночным.
И в правом кармане- один недосмотренный фильм.
А в левом сознаньи- один нежелательный сон.
Падает ночь на ресницы тяжелым платком.
Небо ворует с калитки чужой серебро.
Выдох застрял на сумбурном желании стать
Грязной, обугленной елкою после торжеств.
А после торгов начинается новый сезон.
Дверь открывается настежь и льется вино...
Эту картину можно пересмотреть,
эту картину можно перепродать.
Так говорят от того, что убит каждый нерв,
И все равно, отчего ты слетишь с потолка
в недра открытые матушки нашей земли,
Так говорят, если пуля нашла адресат.
Вот бы закончить все разом, сорвать все замки...
Выйти на волю, в веселый, безоблачный день,
хлынуть потоком на свет, на свободу, навек...
А не сидеть, не скулить, как затравленный пес.
Нет, не кричи! Но пляши у открытых своих
Окон, дверей, и растрепанной, дикой души.
Встань на колени, молись,да услышишь ответ.
Смыслы откроются веры, надежды, любви.