Кружусь, как белка, в колесе:
Пишу стихи, работаю,
Но недовольны мною все.
Судьбой своей измотан я.
Стихи печатать не хотят,
Считая их "глубокими".
"Пошли в журналы",- говорят,
Не прямо - экивоками.
Но хвалят технику мою,*
Лия бальзам на раночку.
А после говорят: "Адью",
Мол, стали спозараночку.
Какие жалость и беда:
Со мной взгрустнули классики.
На них потратил я года,
Крадя у счастья часики...
Нам поздно выправить мозги.
Забудьте грусть, СоАвторы!
Не станет утром этой зги,
Всего добьёмся завтра мы.
19 января 2001 года.
Машину, стоящую во дворе!:)))