Нам мерный плеск важнее шторма,
а сытый зев приятней плеска,
покойнодушны и покорны,
и примитивны в интересах.
Лакая муть кретиноскопа,
мечтая клады и красоток,
имеем саженную копоть
на разорённый околоток.
Давайте петь и веселиться,
задами шлёпая по лужам,
покажем суетным столицам,
что не имеем зла и ружей,
а также разума и чести,
и в абортарий - полным ходом.
Вот это жизнь! Вот это песня!
Да не изменимся, уроды.
*****************************************
На поникших твоих плечах,
на платке с голубыми розами
дом родительский не зачах,
не скоробился с нетверёзыми,
не раззявил на петлях дверь,
в мир не плюнул прогнившей ставенкой,
не сказал никому "не верь",
не гешефтил с людей по маленькой.
Дом твой вырастил пять сынов
и двоих дочерей воспитывал
кружевами рассейских слов
да у печки-голландки ситами.
А настали когда дела
провожать тебя в испоконные,
нарядил свои зеркала
простынями. И стол иконою.
*****************************************
Строка не поспевала за пером,
спешила, подвывала от натуги,
ругались матом прежние подруги,
закатывая тряпошный погром,
гортань шуршала цокотом стиха,
в окне носился снег непримиримый,
душа опять просила пастуха,
а та, что каждый раз была глуха,
сквозь слёзы пересчитывала зимы.
Перо металось. Жёлтая тетрадь
цитировала скрученную музу.
Но в сорок три окончилась обуза:
он выучился не переживать.
*****************************************
Улетаешь в чужие дали,
пропадаешь чужой тропою...
Разве три стороны медали
открываются перепоем
песен, с авторами которых
совершенно не повстречаться?
И зачем тебе этот ворох
отовсюду сбежавших наций?
Поиграй же в чужие игры,
заплати-ка своей монетой.
Не пронзают тупые иглы
ни твою, ни мою планеты.
А в остатке... а впрочем, что нам,
покорителям небосвода?
...Здравствуй, крашенного картона
крепость-статуя Несвободы.
*****************************************
Я молиться начинаю
На гуляющих поэтов…
(Лана Черезова)
Не сотвори себе кумира
Ни с изумрудами, ни с лирой,
Ни многомудрого с очами,
Ни в радости и ни в печали,
Не сотвори себе кумира
Ни воина - владыку мира,
Ни в пробуждении природы,
Ни в несвободе слов свободы,
Не сотвори себе кумира
Ни в дуновении эфира,
Ни в жаре пылкого влеченья,
Ни в ближнем, уходящим тенью,
Не сотвори, и даже боле -
Не возжелай его, доколе
Не станем наги, нищи, сиры
И Бога вымолим в кумиры.
*****************************************
К чему расчёты скромным пикадоро?
Убить быка, и дома будет мясо.
Символику и блёстки - это в город,
А нам, трудягам, - к жёнам черновласым.
Обман не в буквах: целого не видно;
Плащ хулоса - носимая идея,
И редкий убежавший из Мадрида
Душою, как землёй своей владеет.
Идут каббалистические знаки
Политики нечистых инструментов.
Что ангелы простые забияки,
Вершащие суды одномоментно.
Мы выдохлись, и в этом наша сила,
И строки Иоанна Богослова
Читаются запойно и красиво
И кажутся незыблемым покровом.