Не выбирая жизнь по группе крови,
В плену дневного мелочного «прочее»,
Не уследить, как дух строки готовит,
Подтекст очередного многоточия.
И в суете абсурда, буйства вздора,
Где без любви и веры сохнут губы,
Пусты, нелепы вёдра бутафора,
И некогда задуматься - к чему бы.