(Посв. М. Цветаевой)
В стране изгоев и вандалов,
вокзалов и больниц,
где ты сама себе шептала:
проснись!.. проснись!..
где ночи длинные украдкой
в сезон дождей
смывали пальцев отпечатки
с дущи твоей.
Глотая жизнь, как снег, как стужу,
соленую на вкус,
ты знала, что запрет нарушен,
Эдем твой пуст.
Меж саблезубых и безликих
шагая, как в забой,
великой тайной всех великих,
покончивщих с собой...