На руке пешеходные линии судеб,
этим начата повесть, эпилога не будет.
Изваяние, сфинкс, запоздалая веха,
в городах этих бродит прошлогоднее эхо.
И в пустынных кварталах снов каждый воин,
одиночество тает среди тех, кто достоин
этой белой печали, черно-бурого снега -
это шанс, чтоб осмыслить причины побега.
Первый шаг уже сделан из этой спирали,
чтобы там оказаться, где бы нас не искали.
И тогда, когда с крыш поднимаются птицы,
отразится гроза в опрокинутых лицах,
в тополиных метелях, что нас не спросили,
закружились те мысли, что мы отпустили...
Поднимаются ветром песчинки с дороги,
мы почти уже в небе, почти уже боги...
19.01.10