АННЕ АХМАТОВОЙ
И вдаль брела, по устью снов, незрячей,
но видящей себя со стороны,
и стих пила - как пульс, живой, горячий,
не остужаемый кусочками луны,
из звездно-хрупкой чаши небосклона...
Над перекрестьем прожитых эпох,
взлетала жадно - музыкой влекома -
которой наградил пространство Бог...
И ночи цепкой сбрасывая ветошь
на карнавальность масок бытия,
творила строчку - из золы и света,
песка и ветра, стужи и огня...