Нет электронному чтению,
чернила бумагу насквозь.
Когда первый твой день рожденье за семьдесят
и в руках уже не сигарета, а трость.
Понимаешь, что дышишь благодаря сурогату
из таблеток, уколов и трав,
да и дом твой, больничной палатой,
поломает твой вспыльчивый нрав.
Я не я, я не тот, я без ценностей,
сижу в вязаных с дыркой носках.
Мятный чай...Не несут что-то пенсию
и нет блеска в ослепших зрачках.
я обнял бы тебя так, как раньше,
только ты теперь далеко.
Я приду к тебе в воскресенье
на могилку, когда будет тепло.