"..я ловлю в далеком отголоске,
что случится на моем веку.."
В мозг синтетических подмостков,
душа,раcплавленная воском,
втирается к ,разбитым в доску,
наброскам старых пьес,-
на милость проклятых небес.
Ждет в ложе весь набор в полоску,
избитых истин в блеске лоска,
разбавив горькую тоску,-
все,"что случится на моем веку!"
за фарса грешную строку..
О мир высоких отголосков!
Театр нищих,голых босых,
ты миф возвышенных отбросов,
с неведомою карою небес,
ты возвращаешся дорогой в Порт о Прэнс..