Есть узелковые письма кипу,
Малявы на зону братишкам,
Условный свист, язык жестов,
Но радио- это слишком
Дырявит меня насквозь
Тупая, как ржавый гвоздь
Радиоволна
Идет война
Вышка небо сосет жадно, как соль лижет лось
Красиво, конечно,- о балки облако трется.
Они говорят, что все проходит насквозь.
Но что-то, видимо все-таки остается
Иначе откуда во мне вся эта дрянь,
Хожу, собираю себя по кусочкам по миру.
Затылок мой сокрушает господня длань.
Всем худшим во мне я обязан эфиру