Меня убили там, где я родился.
Я заплатил за воздух и пошёл.
И, наконец, со смертью расплатился,
и прозвучало слово «хорошо».
А разве плохо – знать, как ложь прекрасна,
и как преступно верить в эту ложь,
и как легко доступно Божье Царство,
в котором не родившись – не умрёшь,
что смерть затем, чтоб создавать прогнозы
(шагая вниз, их чертят только вверх),
чем создают реальную угрозу
любовью разрушая биомех?
Понятен страх.
Геройство не понятно.
Герой - на сушу бросившийся кит,
и Разум Мира, умными распятый,
сползает со креста и роет скит,
чтоб от него – ни силы, ни потомства,
ни совести, ни памяти, ни книг...
Ломает измеренья вероломство,
но выход – в нас.
И этот путь открыт.
_________________________________