Есть имена, которые забудут.
Есть имена, закутанные в сталь.
Есть имена, которые не будут
До края века сбрасывать вуаль.
Есть времена, забытые не нами.
Есть письмена, убившие века.
Мы думаем о них часами и годами,
Но помнит их лишь сонная река.
Так помнят нас потерянные поколенья…
Мы их зовём чужими именами.
Они – ушедшей правды откровенья,
Они переболели всё, что будет с нами.