Вечернее солнце трется о краешек подоконника.
Мама дождями кормит с ложечки сына-синоптика.
-Сын мой, сыночек, напрогнозь нам на завтра осадки.
- Мамочка, мама, но…
-Не спорь со мною, мой сладкий.
Солнце всходит, садится, как на престол царица.
Время искрится и пылью в углу ложится.
Мужчина послушный свитер надел свой лучший
И начал рукой могучей
сгущать над городом тучи.
Сверху обрушилась мокрая песня - в небе ей тесно.
Газета плывет, складываясь в пароход.
Лужи все шире и глубже, а тротуары всё уже.
Пароход чихает, а потом сам себя читает.
Синоптик стоит в темноте, глядит сквозь штору
На мир, который почти, вот-вот, очень скоро…
Но почему вода на кухне не льётся из крана, увы…
Это его так измучило, знали бы вы…