*
это только наброски. и счастье – этюд
к полотну дадаиста. и люди, и боги –
то приходят ноктюрном, то как вошку к ногтю
прижимают, хрустя, потому что в итоге
мы развязки хотим, а развязка – одна:
герой умирает, но выживает страна.
это только наброски, но время – бросок,
планомерный блицкриг и фашист по натуре.
если хочешь быть выше – вставай на носок,
буратино, и лги, что твой папа не курит
глюкогенной травы и ты все-таки есть –
потому что живешь и считаешь за честь.
* *
милые и временные лица
невосстановимой красоты
состоят из крошечных частиц
и частицы эти не умрут
где прибор чтоб с ним увеличая
человеков пористых как мох
посмотреть повсюду без печали
думая что так и видит бох
* * *
о нем все мысли мои, о ней -
дороге к нему известной
где чем ты ближе тем голодней
и тело твое что тесто
ты рвешься в небо но поводок
натянут - не вырвать - горлом
и все что чувствуешь - холодок
пред обмороком и моргом
* * *
бытием как брадобреем
извлечен из круговерти
думает: душа белее
в теcноте любви и смерти
наполняются сосуды
жаждой встречности загробной
время сукровицы смуты
льется свертываясь в опыт
расцветая стройным словом
и бескровным и бесполым
и прекрасным и спокойным
васильком на скотобойне