Ночь прозрачна над Россией, тишь - звенящая,
А рассветы да закаты - шёлка алого.
Из ушедшего мгновенья в настоящее
Путь лежит КОНЯ КРЫЛАТОГО, усталого.
Далеко внизу толпа бушует пёстрая
С рюкзаками, саквояжами, портфелями.
В них - творения пера, быть может острого,
Иль пустое словоблудье вьётся трелями.
Задыхаясь, КОНЬ храпит от духа плотского,
Обессилен бесконечными призывами.
Он бормочет Мендельштама и Высоцкого,
Для него духовность высшая незыблема.
Славословья и кормушки им отвергнуты,
Взор блуждающий, но сомкнуты уста его.
Где же вы теперь, Есенин, Пушкин, Лермонтов?
Не летится без Рубцова и Цветаевой...
22.01.2010