Отвлекает венок из терний
От усталости и мигрени…
Исцелить этот мир от скверны
Не сумеет ни Бог, ни гений!
Рассыпаются пеплом строки…
Из камина их ветер выдул.
Распинать на кресте пророка –
В этом что-то от суицида:
Ведь прощенья потом не купишь
У того, чьих проекций трое…
Исцели этот мир от скуки
Тот, который нас в рифму строит!