… я столько раз летала по ночам
над паутиной улочек горбатых,
что без труда бы вычертила карту,
но – нынешний – мой город измельчал.
он наигрался досыта в войну,
стал нелюдим, забывчив и увечен,
едва ли он узнал меня при встрече,
и я его почти не узнаю.
я помнила свой город наизусть,
он был уютным, маленьким, лучистым,
в нем некогда водились трубочисты,
по вечерам они играли блюз
в моем дворе, все гости были к нам.
звук на излете был высок и тонок.
ладони положив на подоконник,
я слушала их, стоя у окна,
укутав горло папиным кашне,
в махровом теплом мамином халате
(длиннющем, доходившем мне до пяток),
завидуя окрестной малышне -
незвано просочившимся на пир
свидетелям никчемным чудодейства,
вкушающим без меры и последствий
советский незатейливый пломбир.
из памяти стираются черты
отдельных дней и городских окраин,
но этот вечер я не променяю
на сто других, в которых не был ты.
когда тебя, скиталец мой, Ясон,
забросят сны в наш город изначальный,
не зачехляй трубы своей печальной –
играй всю ночь, продли мне этот сон,
где жизнь светла до камушков на дне,
и ночь нежна и длится до рассвета,
где чуть горчит миндальный запах лета,
где я лечу и падаю во сне.
http://www.youtube.com/watch?v=WDXdn_MCjrI