… И стояла я на каменной террасе,
И смотрела вниз сквозь дымчатый эфир.
Маленький мирок мой был прекрасен,
А снаружи бушевал другой, огромный мир.
Здесь цветут миндальные деревья,
Шелестит трава и дремлет старый клен.
А снаружи стынет мир в преддверье
Грозных бурь и вековечных войн.
Здесь мои владенья озаряет
Золотой и ласковый закат.
И на золоте волос моих играет,
И теряется в громаде черных врат.
А за ними – мир другой, последний
Кружит хоровой из душ-обломков.
Бросить мне мой замой колыбельный
Ради этих криков, гроз и стонов?