Где вы, бумажные мои
Почти живые птицы белые?
Который раз опять вас делаю –
Предатели! Вы не такие!
Слова забыл ли колдовские,
Неуловимое утратил ли?
Не оживёте вы, предатели,
Теперь уже в моих руках.
Меня подтачивает страх,
Уж не во мне ли корень зла сокрыт?
Бумага смята, на пол ком летит,
А были вы почти живые –
В ладони билось сердце птичье мне,
И было волшебство привычнее,
Чем утром солнце в небесах.
Предатели! Вы не такие!