Не рассвет, не закат: что-то тусклое лунное
пеленой осязаемой тает в зенит,
тротуар, озлобляясь на люки чугунные,
рассыпается шрифтом персидским. Зевни
и войди в лабиринт полудикого города –
без названия улиц и аллей несквозных:
словно сказка востока - подушкой распоротой
тихо падает снег неземной белизны.
Это с гор нависающих спелое облако
прикатилось. Вечерний пустой Тегеран
и армянской церквухи испуганный колокол -
в несравнимых масштабах. Простая игра
продолжается: жизнь в многочисленных правилах
с неизменным рефреном «всегда будь рабом
Толкователя!». Кривдой ли, правдой ли -
путь твой во мраке – свет придет потом,
в Том раю. Недосказанным возгласом
в небе тяжко повисла угроза грозы,
тысячелетним придавленный возрастом
город урчит недовольно. Но зыбь
время от времени морщится спинами
на площадях зло и робко ропща…
Город спит, быстрым сном горячо обессиленный,
и не птицы щебечут, а крысы пищат.
декабрь 2009, Тегеран