Я меняла дома, я меняла дороги,
Увозил меня поезд в чужие края.
А вокзалов глаза равнодушны и строги,
Безразлично взглянув, забывали меня.
Я теряла друзей, помня их поимённо,
Им писала порой, только всё о делах,
Только как-то легко, недетально и скромно
Говоря о себе в надоевших словах.
А теперь – ни строки, а теперь – ни полслова.
Да и можно ли в письмах сказать обо всём?
Да и нужно ли? Если я снова и снова,
Всякий раз обращаюсь к ним в сердце своём?
Но себе не солжёшь. И в минуту затишья
Я им мысленно шлю за конвертом конверт
И надеюсь, что мне всё же кто-то напишет,
Что мой ящик почтовый согреет ответ.