БАЛЛАДА О ПОЛЁТЕ
Сегодня твой наступит год,
мой белокрылый самолёт –
торопит небо голубое…
И лишь у жизни на краю
( в аду, а, может быть, в раю)
мы снова встретимся с тобою…
Я записался в старики,
хотя фантазии легки
и, точно прежде,
сердце бьётся…
Но годы беспощадно гнут
в дугу –
не пройденный маршрут…
и слишком слабо
греет солнце…
Вот – полстолетия прошло –
и не осталось звонких слов,
и ритм совсем другой у песни…
Ты улетаешь… ну и пусть…
А я по-прежнему смеюсь
над миром, сотканным из плесни…
Да, мы с тобой
случайно здесь –
всё та же
розовая плеснь,
себя поднявшая над миром,
играет с нами в бой судеб,
где ты –
герой больших побед
иль самолётик белокрылый…
Я тоже, как и ты, играл –
неясно: молод или стар,
страдая в мире виртуальном…
Давно известен всем сюжет:
мы проскочили этот бред,
и всё закончилось банально…
Потом приблизится весна,
фантазий солнечных полна,
и мне весною станет лучше…
Прошу тебя:
не улетай…
а там прошепчет месяц май:
«Не улетай ты,
мой голубчик…»