* * * *
Он болен...
Тяжкою болезнью
Стенает плоть, душа и дух.
Отмерен день как бесполезный
Ещё один...
Прочтёт он вслух.
Отрады истинной призванье,
А может, это наказанье?
Проснуться в зале у окна
При тусклом свете фонаря
На главной улице Москвы,
Принять лекарства, взять посты,
Поесть, а может быть и нет,
Коль умирает в теле свет...
Услышать дождь и гул машин,
Смех, разговоры без причин;
И книгу взять, её открыть,
Погладить, пролистать, закрыть...
Понять, что в сотый раз опять
И не подняться и не встать...
И книга - верный спутник дум,
Питает кости, сердце, ум;
С ней проведёт он снова день,
Читать уж лень...
Да жить не лень,
Когда всё ближе его тень...
На полках книги - пролистает,
Пока он жив, он почитает.
Ещё одно он точно знает -
Что он живой, пока читает...
* * * *