Рассказик маленький, простой,
В литературе мировой
Мне повстречался,
Читать лишь только обучался,
Но сразу понял – я вырос, вдруг.
И что бы ни было вокруг,
С чем в жизни бы ни повстречался –
Уж никогда не опускался,
Не преступал понятный круг:
При бескорыстии людском
Ей место есть – борьбе со злом.
В кругу же том:
В предназначении искусства –
Никчемность полная, если оно без чувства.
В повести той: существо одиноко
Боролось жестоко
С недугом ужасным,
Уже не подвластным.
Все, что осталось,
Какая-то малость:
К окошку привстать,
Что б день различать.
Ей только видно из окна:
Одна стена.
Плющ там жалкий сохранился,
Листом последним зацепился:
Ему не многое дано –
Зима почти, уже давно.
Жизнь стала тело покидать,
И, время чтобы скоротать,
Придумала она, примерно:
Пока последний лист видать –
Жить будет, непременно.
Невдалеке один мечтатель
Жил, судьбой гоним,
Шедевров в будущем создатель –
И тем раним.
О той примете он прослышал,
Он ждать не мог, он быстро вышел –
При тусклом свете непогоды
Оплошность изменить природы:
Где было павшее растение –
Свое оставил он творение.
Недель проходит череда,
Но виден лист. Вот это да!
Болезнь, не выдержав, сдалась.
Уже на ноги поднялась,
Когда узнала, прослезясь:
Она болела-то пока,
Уж нет художника –
Не долго мучился, несчастный,
Простудою, в ту ночь напавшей.
Прошла во двор
И, словно вор,
За лист рукой:
Он нарисован!
Бог ты мой!
Он нарисован!
Он не живой!
Искусства толстая талмудь,
Что сонм бездушный написал:
В ней что-нибудь –
От тех, искусством кто спасал?
А не себя лишь прославлял,
Изменным вкусам потакая,
Сребра и злата ожидая.
Знайте: от искусства мудрецы –
Себе лишь они боги и жрецы.
Их много, храм уже им тесен.
Такой им листик не создать –
Он им не интересен:
Его нельзя продать.